Киборг и бытовая сторона вопроса 5.

До­бавить соль по вку­су… это по­нятие ки­борг знал. Бла­года­ря по­вару, ко­торый раз­ма­хивая у не­го пе­ред но­сом кус­ком кол­ба­сы вмес­то же­тона, ис­тошно орал, ты­кая паль­цем дру­гой ру­ки в груп­пу но­воб­ранцев: декс, за­бери их нах, по­ка я их са­мих не убил! «По вку­су» это один раз и поп­ро­бовать, а не каж­дый от бал­ды! По­это­му с оп­ре­деле­ни­ем проб­ле­мы не бы­ло. Проб­ле­ма бы­ла со вре­менем.

      Суп ва­рить­ся не же­лал, то есть куп­ленное хо­зя­ином мя­со упор­но на­поми­нало по вку­су са­пог. Был у дек­са та­кой пе­чаль­ный опыт, ког­да над ним по­шутил преж­ний, ны­не по­кой­ный, вла­делец. «В се­реди­не вар­ки до­бавить соль по вку­су» Они из­де­ва­ют­ся? Ну от­ку­да нор­маль­ный бо­евой ки­борг дол­жен уз­нать, где у вар­ки се­реди­на. Что-то в кас­трю­ле буль­ка­ет и уже хо­рошо. До это­го не буль­ка­ло, по­ка огонь не при­бавил. Он все-та­ки декс, а не мэ­ри!

Че­ловек дрых­нет — не спро­сить. Где у вар­ки се­реди­на не яс­но, при­дет­ся при­мерить чу­жой софт. По­ка толь­ко ку­линар­ный, а там, ес­ли пон­ра­вит­ся, мож­но бу­дет еще по ме­лочам на­дер­гать.

      Ки­борг вот­кнул­ся в спи­сок прог­рамм для бы­товой ли­ней­ки ма­шин. Очень вну­шитель­ный на­до ска­зать — от ку­лина­рии до сов­сем уж стран­ных ве­щей, ти­па по­лива цве­тов и мытья по­ла: че­го там мыть? Тряп­ку в ру­ки, вед­ро во­ды на пол и по­шел со­бирать! При­дума­ют то­же! Прог­раммы для поль­зо­вания сти­раль­ны­ми ма­шин­ка­ми то­же пот­рясли его до глу­бины ду­ши. Ну, ка­залось бы, за­тол­кал ком­без или че­лове­ка, вклю­чил ки­пяче­ние, и все! За­был, по­ка не проз­ву­чит зву­ковой сиг­нал. Ока­зыва­ет­ся, это слож­ный про­цесс, вклю­ча­ющий в се­бя оп­ре­деле­ние цвет­ности и струк­ту­ры тка­ни. Ста­ло грус­тно. На взгляд бо­евой ма­шины все ве­щи де­лились на три сор­та: «но­вые», «мож­но при­вес­ти в по­рядок» и «вы­кинь ты это рванье». Но у лю­дей, как всег­да, ока­залось все слож­но. Лад­но, что там та­кое про еду?
Ска­чать, рас­па­ковать, ус­та­новить…

      Декс сто­ял у пли­ты и ощу­щал се­бя… по­терян­ным. Ему, про­шед­ше­му огонь и во­ду ки­бор­гу, бы­ло фи­зичес­ки пло­хо. Нет, прог­раммы хо­роши. Они точ­но ука­зыва­ли, ка­кой ин­гре­ди­ент класть, в ка­ких ко­личес­твах и сколь­ко по­дог­ре­вать. Да­же се­реди­на у вар­ки наш­лась — че­рез двад­цать ми­нут нас­ту­пит. Но… на­вер­но он прос­то от­вык, ина­че бы­ло не­объ­яс­ни­мо. По­тому что в этой иде­аль­ной точ­ности че­го-то не хва­тало. Ка­кой-то ме­лочи, де­лав­шей вкус при­готов­ленной им еды не­пов­то­римым, ин­те­рес­ным, собс­твен­ным. Ки­борг прис­ло­нил­ся к сте­не, как го­ворил хо­зя­ин: для то­го, чтоб ре­шить проб­ле­му ее на­до сфор­му­лиро­вать. А вот с фор­му­лиров­кой бе­да… хо­тя… ну по­чему сра­зу бе­да, прос­то на­до как сле­ду­ет по­думать. Нап­ри­мер: бе­рем ко­фе. Прог­рамма со­вету­ет взять пять грамм вот от­сю­да и семь с по­лови­ной из дру­гой упа­ков­ки. Это иде­аль­ный вкус. Но, ес­ли, до­пус­тим, взять по­ров­ну, или на­обо­рот, то… всплы­ва­ет со­об­ще­ние об ошиб­ке. Ки­борг стрях­нул крас­ную над­пись. Все иде­аль­но, но че­лове­ку нра­вит­ся, как го­товит имен­но его декс. Нра­вилось бы прог­рам­мное при­готов­ле­ние, он бы по­шел в ка­фе, где ки­бер-по­вара со сво­ими прог­рамма­ми де­ла­ют иде­аль­но-вкус­ную еду. Или взял бы мэрь­ку, сме­нял­ся бы. Но че­ловек воз­вра­ща­ет­ся в квар­ти­ру и азар­тно су­ет нос в кас­трю­лю на пли­те. Пусть это да­же ва­реные яй­ца или ра­зог­ре­тый па­ек, но он же не ест в рес­то­ране. Хо­зя­ин ест до­ма. Эрик воз­вра­ща­ет­ся, и они вдво­ем пи­та­ют­ся тем, что го­товит бо­евой декс. Сам. Без прог­раммы. Че­лове­ку не нуж­на прог­рамма. И ему са­мому она то­же не нуж­на. По­тому как, то что де­ла­ет прог­рамма, не де­ла­ет он сам. Чу­жое ПО прос­то от­ни­ма­ет его по­беду, его лич­ное дос­ти­жение!

      Декс улыб­нулся. Проб­ле­ма бы­ла об­ду­мана, ре­шение най­де­но. Ос­та­лось толь­ко на­жать «уда­лить» и наб­лю­дать за про­цес­сом, чувс­твуя, как ухо­дит не­удов­летво­рен­ность с чу­жими стро­ками ко­да.

      Рон вы­тащил из хо­лодиль­ни­ка мел­ко на­резан­ное мя­со. Так, что там по ре­цеп­ту? За­лить ви­ном, за­сыпать прип­ра­вами… да ну! Нет у нас ви­на, за­то есть дру­гая кис­лая сре­да. За­лить сме­таной и чес­но­ку по­боль­ше! Пе­рес­тать жрать по­лучив­ший­ся со­ус, пос­та­вить на два ча­са в хо­лодиль­ник… Ин­те­рес­но, что у не­го по­лучит­ся в этот раз?

      Эрик прос­нулся на за­пах. То есть Рон толь­ко ус­пел снять про­бу из кас­трю­ли, пол­ной оран­же­во-ро­зово­го ри­са с мя­сом, фрук­та­ми и гри­бами, как из ком­на­ты бук­валь­но вы­пал зе­ва­ющий хо­зя­ин. Ки­борг без вся­кой ко­ман­ды на­пол­нил чаш­ку ко­фе, су­нул в ру­ки вла­дель­ца, и ука­зал на рас­став­ленные та­рел­ки.

— Еда го­това, хо­зя­ин.

— Уже уню­хал. Хрен бы я ина­че при­нял вер­ти­каль­ное по­ложе­ние, — иг­но­рируя са­моде­ятель­ность бо­евой тех­ни­ки, Лар­сен су­нул нос в кас­трю­лю, поп­ро­бовал и по­вер­нулся к дек­су, пос­пешно до­жёвы­вая: — Рон, это неч­то! Не прос­то вкус­но, бо­жес­твен­но! Па­рень, у те­бя та­лант. Я все по­нял, все кру­гом ум­ные и хо­тят, что­бы я те­бя про­дал, а они ку­пят, и ты на них бу­дешь го­товить! Я прав? А вот хрен им. «Та­кая ско­тина нуж­на са­мому». Не про­дам. Толь­ко мо­им бу­дешь, да­же из ар­мии за­беру до­мой, все рав­но шес­те­рок поч­ти не ос­та­лось, и ты им на хрен не ну­жен! А мне ну­жен. По­нял, жес­тянка сво­лоч­ная? Сам ви­новат! На­учил­ся де­лать еду и ко­фе — и все, по­пал! Не суж­де­но те­бе от ме­ня из­ба­вить­ся.

Так прос­то? Ни­чего, кро­ме вот этой еды и ко­фе? Что­бы стать нуж­ным… Но тог­да ме­ня так же лег­ко мо­жет уб­рать лю­бой ки­борг с со­от­ветс­тву­ющей спе­ци­али­заци­ей!

      Рон раз­ло­жил еду, он все-та­ки на­де­ял­ся, что это плов, на две та­рел­ки. Из­рядная пор­ция ос­та­лась в кас­трю­ле, к ужи­ну. На­лил еще ко­фе, да­же се­бе, пог­ля­дывая на хо­зя­ина сна­чала с тре­вогой, по­том с удив­ле­ни­ем. Че­ловек не об­ра­щал ни ма­лей­ше­го вни­мания на са­мо­уп­равс­тво ма­шины. Вер­нее, как с удив­ле­ни­ем по­нял декс, Эри­ку нап­ле­вать на все эти не­со­от­ветс­твия, по­ка лич­но ему они не дос­тавля­ют не­удобств. Ед­ва ус­пе­ли по­есть, и Рон, он по­том дол­го вспо­минал этот мо­мент, су­нул по­суду в мой­ку, как в дверь пос­ту­чали.

      Ки­борг под­нял ру­ку, ука­зал на Эри­ка и по­казал па­лец. Че­ловек. Один. Хо­зя­ин, прав­да, не удер­жался, и под­за­тыль­ни­ком на­пом­нил, что по­казы­вать в та­ких слу­ча­ях сле­ду­ет все-та­ки ука­затель­ный па­лец, а не сред­ний. Рон еще раз прос­ка­ниро­вал объ­ект за дверью. Че­ловек. Один. Во­ору­жен. И чем-то не нра­вит­ся. Оба ди­вер­санта за­мер­ли, при­жав­шись к сте­не у две­ри, и Эрик крик­нул:

 — За­ходи­те, не за­пер­то.

      Че­ловек по­вел се­бя стран­но. Он рас­пахнул дверь, во­шел, при­вет­ли­во улы­ба­ясь, но вдруг по­белел, и вски­нул ру­ку с чер­ной плас­ти­ковой ко­робоч­кой…