Нелюбовь
Дайте мне костыли, чтобы идти по жизни не ползком!
Этим вечером шла вторая бутылка разбавленного страха, страха перед невозможностью сохранить себя.
Так ли уж важно, сохранять то, что не имеет бульварной ценности?
Встать самой на ноги, быть загадочной, независимой и, возможно, один раз не поверив в «настоящее», до конца спрятаться в скорлупу, под названием имени в паспорте.
Ну привет тебе! Надеюсь, что всего лишь часть жизни «всё равно». Нет разницы между людьми, пропадает ощущение «хорошо» или «плохо». Пустота есть. Смысл теряется, жизнь забивается работой, потому что с ней просто — там смыл ясен и результат виден моментально.
Возникает стена, неуступающая Китайской, и немой вопрос: «А на кой оно мне всё надо?!».
Нелюбовь…
Ложишься спать в восемь вечера, еле встаешь, дышишь на работе, загоняя себя и подчинённых. Жестко как-то… Не хочу я так. А как хочу?
Надо фантазировать.
Все накопившиеся события недели оставили свои следы, такие же глубокие, какие могут оставить тяжёлые ботинки на рыхлом снегу. Эти пустоты, сами собой, заполняются мыслями, качели останавливаются в поиске точки равновесия. Каждый из таких вечеров, сначала открывает неуспокоенность, которая порождает нестерпимое чувство иметь кого-то рядом. Странно, но люди очень хорошо считывают это, и волшебным образом в такие вечера никто не может приехать в гости. Такая правильная забавность, помогающая не забыть дорогу к себе.
Засыпая, буду изучать анатомию подушки — вдруг один из её уголков будет похож на твою руку. Тогда его можно будет сжать и смотреть до утра счастливые сны…
Автор публикации
