— Айвен…
— М-м-м?
— А-а-айвен…
— Ну чего? — Айвен отрывается от комма, стараясь, чтобы раздражение не проступило ни в голосе, ни в мимике. Он отлично знает, что получит в ответ.
— Да нет, ничего… так просто… Айвен…
Вздрагивающая, чуть заискивающая улыбка, нервное пожатие плечами. Как всегда. Стиснув зубы, Айвен снова утыкается в комм, смотрит на буквы, не понимая их значения. И ждет. Чтобы через минуту-другую услышать робкое:
— Айвен?..
*
Человек в этой жизни очень многое выбирает не сам: например, планету рождения. Родственников. Или вот имя. И не всегда выбранное не тобой тебе нравится, неужели так трудно понять? Впрочем, против своего имени Айвен раньше ничего не имел, только вот слышать его по триста раз на день — это любого выбесит. Даже если произносят его без навязшего на зубах добавления “этот болван”, даже если произносят ласково и даже если не кто-то, а Бай.
Раздражает.
И это тем более обидно здесь, на борту бетанского лайнера, где им с Баем больше вовсе не обязательно притворяться просто друзьями, потому что и экипаж, и две трети пассажиров — с колонии Бета, где такие пары абсолютная норма, никто даже бровью не поведет, и вроде бы как раз ничего не должно раздражать или омрачать. И впереди целый год такого же запредельного счастья — быть вместе открыто, а не от случая к случаю. Не урывками, не прячась, не стараясь избегать коснуться друг друга даже случайным взглядом. Командировка на двоих на Колонию Бета — да о таком можно только мечтать!
И вот зачем этому балбесу надо все портить своим постоянным: “А-а-айвен”?! Постоянно! Типа:
— Айвен…
— Чего?
— Да нет, ничего, так просто…
И так по сто раз на день, что начинает уже подбешивать, ну сколько можно, и улыбочка такая вечная. Ну он что — не понимает, что Айвена это злит уже? Да, поначалу казалось милым, но достало.
И то, что еще две недели назад выглядело невероятно щедрым подарком судьбы — год вместе и не надо скрываться! — постепенно начинает казаться уже вовсе не таким привлекательным. И как-то потихоньку закрадываются мысли о том, что, наверное, он просто не создан для брака — для любого брака, не важно с кем, даже вот с родным и любимым вроде бы и нужным до чертиков, от одной мысли потерять которого все внутри обрывается, но… Как же этот родной и любимый бесит порою, когда вот так все время рядом и с этим своим вечным: “А-а-айвен”!
А главное — Бай же не дурак, он же должен понимать! Тогда чего добивается? И вроде как даже и понимает, и в глазах обреченная паника, а все равно: “Айвен…” Снова и снова. Давит на уже болевую точку, словно языком на ноющий зуб. И смотрит с тоскливым ожиданием. Чего ждет-то? Срыва? Ну так Айвен не железный, иногда и срывается. Ну, почти. Встает, например, и уходит. И долго гуляет по смотровой палубе или сидит в баре, порою ловя себя на том, что бессознательно выводит пролитым пивом на стойке до боли родные буквы.