Сине-оранжевый мячик ударяет прямо в камеру, растекается по экрану прозрачной лужицей. Рома трогает экран пальцем, отдёргивает руку. Кончики пальцев его продолжают слабо светиться. Врач задумчиво фыркает:
— М-да, впечатляет.
Дядя Гена молчит.
Рома рассматривает светящиеся пальцы, проводит ими по своему камуфляжу, оставляя на нём яркие полоски. Полоски ширятся, потихоньку расползаясь по ткани.
— А что? — говорит Врач, — Тоже метод, ничуть не хуже… Она любит дешёвые эффекты. Хотя я, признаться, думал о чём-то более традиционном. Типа прыжка с моста. Но можно и так. К тому же традиционное могло бы и не сработать, с её-то живучестью…
— Идиот.
Пауза.
— Что? – Врач всё ещё продолжает улыбаться, уверенный, что просто ослышался.
— Идиот, — повторяет Дядя Гена очень тихо, — Неужели ты не понимаешь, чего хотят большинство из них? Во всяком случае — молодёжь. Ты посмотри на них! Белые джинсы. Рыжие чёлки – писк моды. Даже школьную форму вынуждены были сделать оранжево-голубой — они не носят иных цветов. Они все хотят быть похожими. Хотя бы внешне. Даже этот!
Резкий обвиняющий жест в сторону Ромы. Теперь все в комнате смотрят на него. Смотрят по-разному. Рома вздрагивает, улыбается смущённо и виновато, пожимает плечами. Вокруг него — лёгкое сине-оранжевое свечение, в волосах проступает рыжина.
— Мы имели одну проблему, а теперь их будут сотни! Тысячи! Сотни тысяч!..
На заднем плане техник воровато прижимает руку к экрану.
смена кадра
На мосту — всеобщее безумие. Люди напирают, лезут на перила. Голос Воображалы больше не слышен, только взлетают фонтанами двуцветные яркие мячики. Группа байкеров наблюдает с безопасного расстояния, передавая по кругу папироску.
— Пари? — лениво говорит Трюкач. Это тот самый пацан, что раньше танцевал под мостом на заборе стройки, а потом сидел на бордюре. Остальные переглядываются, разбивают с улыбочками. Смотрят, как он подымает свой мотоцикл, проверяет, подкручивает, надвигает шлем, салютует, полуобернувшись. На полном газу слетает с верхней набережной к самому мосту.
Там не проехать — автомобильная пробка настолько плотная, что крыши машин выглядят узорным мозаичным панно. Но байкер и не пытается проехать, как все нормальные люди. Используя наклонный газончик вместо трамплина, он с разгона прыгает через пробку. Слегка задевает по крыше задним колесом четвёртую машину, по пятой скользит уже основательно, но от падения удерживается, а с крыши шестой выруливает прямо на широкие перила моста.
смена кадра
Верхняя набережная. Байкеры. Рёв мотора обрывается. Визг тормозов.
— Спасибо, — говорит Воображала, сползая с заднего сиденья. Она вымотанная и полупрозрачная, сквозь неё всё просвечивает, даже голос бесцветен. — Чего тебе?
Второй спорщик, вздыхая, снимает шлем. Подставляет лоб. Трюкач отвешивает ему щелбан, остальные улыбаются одобрительно.
Трюкач оборачивается к Воображале:
— Садись, поехали.
Та качает головой. Упрямо:
— Денег?..
Кто-то смеётся. Кто-то комментирует: «Пропьет… Не, потеряет.»
Воображала морщится, голос по-прежнему бесцветен:
— Ну ладно, я устала и плохо соображаю. Но чего-то же вы всё-таки хотите?
Теперь уже смеются все. Трюкач повторяет настойчивее:
— Поехали.
Воображала щурится презрительно, говорит сквозь зубы:
— Ладно, допустим… отрицатели чёртовы. Карьера и места в правительстве вам до фени… — голос её почти равнодушен, — А если — машины? Харлей? Хиккори? Тульский сто тридцать шестой? А?
Смех стихает. Воображала смотрит вниз, где уазик с мигалкой неторопливо выруливает на пандус. Оборачивается, торопясь:
— Значит, машины. Которые не ломаются, которым не нужен бензин, послушные, быстрые, нет — самые быстрые, непопадающие в аварии. Короче, сами придумаете. Сами. За вас тоже не буду. Только… Один подарок. Чтобы здоровье не портили. Короче — келаминовая радость без вредных последствий, лучше, чем от любой дури, как там у классика — возможность торчать, избежав укола… Всё!
Яркая сине-оранжевая вспышка. Вскинутые руки, зажмуренные глаза. Визг тормозов. Голос Михалыча:
— Да выруби ты фары, нет её здесь, не видишь, что ли?!
Хлопает дверца, свет снижается до нормального уровня. Растерянный молодой басок:
— Но ведь только что была…
Водитель вылезает из уазика, моргает растерянно. Фары пригашены, в их свете волосы его отливают оранжевым. Байкеры потихоньку начинают шевелиться. Высокий тип, усатый и рыжий, выходит наперерез Михалычу, машет корочкой:
— Ребята, вы не туда заехали. Здесь всё под контролем.
Михалыч садится в машину. Выключает пищащую рацию. Закуривает. Спрашивает тихо:
— Вовчик, почему ты рыжий?..
Водитель смеется. Говорит неожиданно свободно, со знакомыми интонациями:
— Михалыч, родной, ты бы лучше на себя посмотрел!
смена кадра
Анаис идет по перилам моста. Улыбаясь, разглядывает оставленный толпой мусор. На мосту никого.
По пустой лестнице с набережной медленно скатывается сине-оранжевый мячик. Замирает на ступеньке – как раз под её ногами. Мимо не торопясь проезжают байкеры. Бесшумно, словно призраки.
Анаис смотрит им вслед, улыбаясь.
смена кадра
Михалыч кладёт трубку на рычаг.
— Ну это уж, знаете ли, перебор… Лёвик, свяжись с аварийкой. Опять на мосту чёрте что. Если я правильно понял — нам кран понадобится. И бригада грузчиков.
смена кадра
Байкеры отдыхают на смотровой площадке верхнего парка. Мотоциклы составлены в центре, двое на корточках рядом с ними что-то мастерят. Остальные полусидят-полулежат по всей площадке. Девчонка лет десяти плавно изгибается на газоне под одной ей слышную музыку. Под её ногами снуют в траве светящиеся переливчатые насекомые размером с ладонь. Трюкач сидит на верхушке фонарного столба и старательно пилит провод. В небе длинной вереницей проплывают розовые слоны, ритмично размахивая ушами. Асфальт тоже розовый, но более холодного оттенка, ближе к сиреневому. Трава на газоне фиолетовая.
Далеко-далеко внизу, над мостом, кружит вертолёт, мигают фонари ремонтников, надсаживающий рёв моторов, чей-то далёкий голос:
— … Если только взрывать, да и то не ручаюсь…
На перилах моста — трёхметровый прозрачный цилиндр. Внутри просвечивает алое.
— Что там? – лениво интересуется сидящий на траве байкер.
— А, туфта!.. — Трюкач снова начинает пилить провод. Летят искры.
— Жа-а-а-аль… — тянет танцующая девчонка. — Это было… забавно.
Снимает с волос резинку, вешает на руль мотоцикла. Мотоцикл похож на странную пчелу – в сине-оранжевую полоску. На резинке — два шарика, синий и оранжевый. Рядом на сиденье чьи-то руки кладут сине-оранжевый шлем. Другой такой же шлем ловким броском насаживают на фару. Байкер на траве улыбается:
— Думаю, это тоже будет забавно!
— А всё-таки жалко…
— Жалко у шмёлки и пчелика знаешь где?..
Двухцветный шлем катится по траве, останавливается у колеса оранжевым боком кверху.
— А сработает?..
— С лошариком же сработало, почему нет?
— Потому что там – мультик!
— Ну и какая разница?
Пауза. Смех.
— Никакой.
— Поехали!
Сверху падает провод, искря и извиваясь. Задевает один из мотоциклов. Разряд, взрыв, мгновенное зелёное пламя.
Байкеры окружают кучу искорёженного металла. Вернее — то, что находится рядом с нею. Удивлённый голос:
— Надо же! Получилось…
— Я же говорил — будет забавно.
— Эй, смотрите-ка! — голос встревоженный. Мгновенная пауза. Интонации меняются.
— Получилось, да не совсем.
Рядом с почерневшим и перекорёженным металлом на траве, вернувшей себе первоначальный зелёный цвет, лежит Воображала. Она очень белая и холодная даже на вид, словно скульптура из хорошо промороженного снега.
Чей-то длинный свист.
— Может, энергии мало?
— Да причём тут энергия…
— Может, мы плохо хотели?..
— Так. Без паники. Основное получилось, с остальным справимся…
— А точно – всё собрали?..
Пауза. Переглядывания.
— КТО ЗАЖИЛИЛ?!!
— Трюка-а-а-ач!
Трюкач по-прежнему сидит на столбе. Все смотрят на него снизу вверх, посмеиваясь.
— Ай-яй-яй, Трюкач, и как тебе только не ай-яй-яй?!
— Колись, жадина!!!
Кто-то фыркает, и почти сразу смех охватывает всю группу.
— Злые вы! — говорит Трюкач, соскальзывая в траву и стаскивая с рук сине-оранжевые перчатки, — Уйду я от вас!
Хихикая, танцевавшая на газоне девочка поднимает провод, слизывает с него длинную искру. Протягивает сидящей на обугленной траве Воображале. Некоторое время та жадно пьёт электричество. Затем выплёвывает кончик провода. Спрашивает жёстко:
— Ну?
Девочка опускается перед ней на корточки, заглядывает в глаза:
— Танцевать научишь?
— Ч-то?..
— Танцевать, — повторяет девочка покорно, словно разговаривая со слабоумной, — Как тогда, на мосту, помнишь? Мы ночью видели.
— Не понимаю, — Воображала растеряна. — Но ведь проще же было…
— А-а… — девочка презрительно кривится. — Это не то. Туфта. Не настоящее, понимаешь? Хоть и радость, но фальшивая.
— И не так забавно! — произносит Трюкач очень серьёзно.
Воображала моргает. Говорит неуверенно:
— Ну, если так…
— Так научишь, да?..
— Злые вы…
Общий смех.
смена кадра
Внизу — шум моторов, скрежет.
— Если рвать — то только вместе с мостом.
Голос Михалыча с тоской:
— Не на проезжей же части-то, в конце-то концов. Кому мешает? Ну и оставьте вы её в покое! Что, других забот нету?!
По толстому стеклу проскакивают сине-оранжевые искры. Из глубины коллекционной куклой улыбается застывшая в фарфоровой неподвижности Анаис.
Эпилог
Михалыч, кряхтя и вздыхая, поднимается по лестнице — лестница утилитарная, ничего лишнего, но очень чистая и ярко освещённая. Михалыч тяжело опирается на массивные перила и утирает пот, отдыхая после каждого пролета. На панели рядом с массивной дверью темного дерева зелёной краской нарисованы две цифры — «26». Михалыч вздыхает — на этот раз удовлетворенно, и поворачивает круглую бронзовую ручку. Дверь открывается неожиданно легко и бесшумно.
За дверью — небольшой внутренний холл, в который выходят двери лифта и та, через которую только что вошел Михалыч. Цветы в кадках, зеркала, огромные окна, два кресла и арка.за окнами темно, вид на городские огни с высоты двадцать шестого этажа. Пушистый ковер на полу скрадывает звуки шагов. Михалыч проходит через арку в кабинет-библиотеку, деликатно кашляет, скорее не прочищая горло, а стараясь привлечь к себе внимание.
Стоящий у панорамного окна Конти оборачивается на звук. Автоматическим движением берет со столика пульт. Склоняет голову к плечу, разглядывая позднего визитера. Спрашивает скорее весело, чем удивлённо или испуганно:
— А вы кто такой? Грабитель?
— Ну что вы, Эдвард Николаевич, побойтесь бога! — возмущается Михалыч хотя и искренне, но немножко чересчур. — Я совсем даже наоборот. Можно так сказать… вот. Извольте убедиться. — Он достает из внутреннего кармана красную книжечку удостоверения, раскрывает. Конти отмахивается пультом. Продолжает смотреть с интересом и весельем.
— А как вы сюда попали? Я не слышал шума лифта, да и внизу на вахте охрана, должны были предупредить…
— Да я по-стариковски, пешочком, не доверяю я всем этим новомодным машинериям. — Михалыч без приглашения проходит к угловому дивану у окна, садится, кряхтя и долго умащиваясь. Пожалуй, слишком долго.
Конти поворачивается вслед за ним и теперь разглядывает визитёра сверху вниз, улыбаясь и в веселом недоумении покачивая головой:
— Допустим. Двадцать шесть этажей? Ого! Никто не посмеет утверждать, что наша полиция в плохой форме. Но дверь… Как вы узнали код?
Михалыч пожимает плечами:
— Там было открыто, вот я и вошёл. Думал, стучаться придётся. Но не пришлось, и то хорошо.
— Допустим.— Конти всё ещё весело. — Охранника, похоже, стоит уволить…
Он нажимает несколько кнопок на пульте, спрашивает нейтрально:
— Костя, на пожарке сегодня кто?.. А почему не докладывает?.. Как это не о чем?.. Точно порядок?.. Ну смотрите… Нет, помощь не нужна, в порядке… Да, в полном, сказал же. Отбой…
Теперь Конти смотрит на Михалыча с куда большим интересом, но меньшим весельем.
— Вы бы сели, — говорит Михалыч, вздыхая. — У меня к вам разговор имеется.
— Разговор, значит, — — тянет Конти, больше не улыбаясь. — А ордер у вас тоже… имеется?
— Ну что вы сразу ордер, — — морщится Михалыч. — Я же к вам по-человечески пришёл. Сам. Пешком. Проявил, так сказать, уважение. А вы сразу — ордер… Хотя я, конечно, тоже виноват, раньше надо было сообразить, да кто же подумать мог, уже больше века такого не было, чтобы спонтанно и без инициации…Да вы садитесь, Эдвард Николаевич. Разговор у нас с вами долгий будет.
— О чём? — спрашивает Конти резко, щуря глаза.
Михалыч смотрит на него снисходительно и чуточку укоризненно.
— О том, как и чему следует учить юных волшебниц. И как их правильно воспитывать, конечно же. А то натворили тут дел, понимаешь…