…Кажется, я на время отключилась. Медленно открываю глаза — ничего не меняется. Всё так же темно. Откуда-то доносится невнятный шум. Осторожно ощупываю себя. Переломов вроде нет. Голова на месте, комбинезон тоже. Но в руках непривычная лёгкость. Гарпун с правой руки исчез. Браслета терминала на левой — тоже нет. Теперь я одна в темноте — без оружия, без связи, без света.
Обнаруживаю у себя шее ошмётки. Это же остатки моего худа! Капюшон сработал-таки за мгновение до удара, превратившись в надувную подушку. Бедный мой капюшончик! Если бы не ты, у меня сегодня появилась бы лишняя дыра в голове… Но где же это я?
Ощущаю под собой сырой шершавый цемент. Холодный сквозняк несёт запах погреба и собачьей мочи. Похоже, я всё ещё в трущаках. Но где все остальные курьеры?
Вдруг мои руки натыкаются на железную решётку. Со всех сторон меня окружают толстые ржавые прутья. Я в клетке?! Из-за прутьев раздаётся глухое рычание. Или показалось? Как же меня бесит эта темень!
Блин, как же я могла забыть — в комбинезоне есть подсветка! Мягкое белое свечение загорается вдоль швов. Вообще-то это примочка для красоты, но лучше, чем ничего. В тусклом свете понимаю, что сижу в клетке размером метра полтора. Такие же клетки придвинуты слева и справа.
За решёткой вдруг вспыхивает пара светящихся глаз. Рядом — ещё одна. Рычание переходит в хриплый лай. Несколько собак смотрят на меня из соседних клеток. Хорошо, что нас разделяют прутья. Что же это за место? В «Берлоге» такого отродясь не было. Я едва могу разобрать низкий бетонный потолок, с которого свисают железные цепи.
И тут меня молнией пронзает догадка: это же «Живодёрня»! Я сижу в клетке на базе норманцев! Страх накатывает ледяной волной. Что же со мной теперь будет?!.
Вместо ответа я слышу скрип двери. Щелчок — и подвал заливает светом! В дверь заваливается вожак нормов, тот самый, что бросал нам вызов перед «Берлогой». Его левая рука в свежих бинтах. Бойцовские псы в клетках заливаются радостным лаем. Вожак бродит между ними, бросая голодному зверью куски мяса. Не хочется даже думать, чьё оно! Мясо из магазина — слишком дорогое удовольствие для собак.
— Оклемалась уже? — туша вожака нависает над моей клеткой.
— Мы на «Живодёрне»? — после темноты я щурюсь от света.
— Догадливая!
— И что вы собираетесь делать?
— Будем ждать, когда за тебя заплатят выкуп! — он задумчиво чешет грязную бороду.
— Да хрена с два! У моих родителей нет денег! — может, блеф меня спасёт.
— Не надо заливать, детка! Я знаю, сколько стоит твой комбинезон! — лыбится вожак.
— Я сама его купила!
— Ну, значит, сама и заплати! — гогочет он.
— Придурок! Мне завтра в школу! Меня искать будут! — не успеваю я выдумать ничего лучше.
— А спорим, никто и не заметит! — вожак скалится. — Можно подумать, ты уроки никогда не прогуливала?
Он бросает псам последний кусок мяса и собирается уходить.
— Эй, постой! — кричу ему вслед. — А если за меня никто не заплатит?
— Тогда Белая Королева отправит тебя на ринг. В честную схватку против пёсика! — от его гогота сотрясаются бетонные стены; бультерьеры в клетках сердито рычат. — Собачьи бои у нас тут регулярно. Зрители заплатят за зрелище. Это будет веселее, чем просто придушить тебя по-тихому.
Вожак щёлкает выключателем и захлопывает тяжёлую дверь. Я снова одна во тьме. Псы в соседних клетках чавкают и грызутся за кости.
Что же делать? Звать на помощь? Кроме нормов и бультерьеров меня тут никто не услышит. Позвонить? Но у меня забрали терминал! Да и куда бы я звонила? Полиция в жизни не приедет ночью в трущаки! Разве что, если тут начнётся Четвертая Мировая война. И то сомневаюсь. Впутывать сюда мать — ещё более глупая идея. Чего доброго, ушлёт меня потом в какой-нибудь загородный интернат закрытого типа — и прощай, вольная курьерская жизнь! Нет, свои проблемы я буду решать сама!..
Изо всех сил вцепляюсь в клетку. Дверца заперта на увесистый замок. Прутья — толстые: тряси, не тряси — не согнёшь. Только псы начинают нервно рычать в темноте. От злости и бессилия из глаз брызгают слёзы. Ну, что я за слабачка такая?!
Устало сползаю на холодный пол. Надо успокоиться и всё хорошенько обдумать. Вспоминаю про обогреватель, встроенный в комбинезон. Ну, хоть от холода я не умру. По крайней мере, пока не сядут батарейки…
***
Мерцающие неоном вывески Старого города отражаются в окнах крохотной мансарды. Мужчина за тридцать сосредоточенно смотрит в большой экран моноблока. Стопка приборов рядом переливается разноцветными огоньками. Знакомые знают мужчину под кличкой Спай. Для них он — шаман.
В мире, где даже кофеварка не работает без подключения к Сети, всем управляют цифровые потоки данных. Девяносто процентов людей, правда, об этом даже не задумываются. Им неважно, как это устроено, достаточно знать, где включить и выключить. Поэтому человека, умеющего управлять этими невидимыми потоками, они воспринимают как мага или шамана.
Спай сейчас очень занят — он заклинает демона. Демон, открывающий вход в один из городских банков, капризничает и не хочет приручаться. Промучившись битый час, Спай устало тянется за банкой рисового пива.
— Ну и чёрт с тобой! Пойдём дедовским методом. Медленно, но надёжно… — устало выдыхает он и вызывает «Голема».
«Голем» — сетевой бот для чёрной работы — появляется на экране, морща трёхмерный глиняный лоб. Спай вкладывает ему в рот папку с данными и приказывает:
— Пережуй мне это до завтра и вытряхни все пароли.
Затем щёлкает его по лбу, и «Голем» уходит трудиться. Кажется, работа Спая на сегодня окончена. Что ли за пивом сходить? Когда сутки напролёт сидишь перед экраном, не хочется вызывать курьера. Небольшая прогулка в ближайший магазинчик — как благословение.
Спай накидывает полиуретановую куртку и тут замечает красный сигнал в углу монитора. Не мог же «Голем» так быстро справиться. Нет, это сигнал радио-маячка: что-то случилось.
Спай открывает сообщение. Этот маячок он подарил девочке-курьеру, что порой делает для него кое-какую работёнку. Когда-то она здорово ему помогла в срочной доставке секретных материалов, и за это он ей благодарен.
«Эй, чувак! Ты меня слышишь? Это Кэйт! Мне зверски нужна твоя помощь!..» — её голос дрожит и тонет в шумах. То ли собаки скулят на фоне, то ли она плачет? На такую сорвиголову, как Кэйт, это совсем не похоже. Видно, дело и впрямь — дрянь.
Спай ищет источник сигнала. Трущаки. А точнее — «Живодёрня», опорная точка норманцев. Вот дела! В логове матёрых радикалов вряд ли что-то хорошее ждёт девочку с восточным разрезом глаз. Надо спешить.
Спай выскакивает из мансарды, на ходу набирая на браслете вызов беспилотного такси. На улице уже совсем стемнело.
***
Бетонная коробка «Живодёрни» сотрясается от воплей и хардкорных ритмов. Сегодня ночью здесь собачьи бои. Нормы, потрёпанные неудачным набегом на «Берлогу», и всякий сброд, охочий до кровавых зрелищ, собрались развлечься и поиграть на ставках.
Когда-то «Живодёрня» была скотобойней промышленных размеров. С потолка до сих пор свисают цепи с крюками. В цементном полу посреди цеха — пустой бассейн, который теперь используют как ринг. Вокруг — трибуны, собранные из всякого подручного хлама.
— Значит, ты пришёл за девчонкой, шаман? — Белая Королева слегка приподнимает бровь.
Она восседает на широком троне, похожем на ложе из собачьих шкур. С трёх сторон трон защищён решётками и задернут старым брезентом от гуляющих тут сквозняков. Длинные волосы Королевы выбелены словно вата. Она ослепительно красива и прекрасно это знает.
— И что такого ценного ты нашёл в этой косоглазой малолетке?
— Она — мой партнёр по бизнесу, — голос Спая твёрд.
Королева пристально рассматривает его покрытое щетиной лицо. Не то, чтобы очень мужественное, но спокойное в своей решительности. Простенькая полиуретановая куртка, чёрный капюшон на голове. Ничего примечательного.
— Ну что ж, бизнес — есть бизнес. Хочешь забрать товар — плати выкуп.
— Ты сперва покажи.
Королева хлопает в ладоши, и два здоровых норма втаскивают клетку с Кэйт. Та испуганно вцепилась в прутья, под глазами чёрные потеки, но вроде цела.
Спай одобрительно кивает:
— У меня нет сейчас денег, но я могу отработать. Труд хорошего шамана дорого стоит.
— Откуда мне знать, что ты хороший? — ухмыляется Королева.
— А ты у своих берсерков спроси, — в ответе Спая звучит ирония.
Белая Королева вопросительно смотрит на стоящего рядом вожака.
— Королева, он снял три кодовых замка и обошёл пятерых дозорных, пока шёл сюда! — вожак виновато хмурится.
Королева размышляет, теребя край жилета, похоже, из настоящей кожи. Интересно, из чьей, думает Спай. Натуральная кожа в мегаполисе — редкое украшение.
— Допустим, у нас есть давняя мечта… — Белая Королева хитро щурится и делает многозначительную паузу. — Украсть базу ДНК всех граждан города. Несколько миллионов записей. Чтобы направлять деятельность нашей организации, нам нужно знать расовое происхождение каждого жителя. Скачаешь нам базу — девчонка твоя. По рукам?
Спай кивает:
— Мне нужен мощный терминал с хорошим каналом.
— Без проблем, — по кивку Королевы нормы вносят моноблок и ставят на стол рядом с рингом, откуда собачники уже вытаскивают окровавленное тело очередного пса.
Спай подключается, проверяя соединение.
— Только вот что… — вдруг добавляет Королева. — Мы тут не в шахматы играем. У нас принято повышать ставки. Сейчас на ринг выставят двух лучших псов в «Живодёрне». Успеешь украсть базу до конца боя — получишь, что хотел. Не успеешь — значит, твоя косоглазая отправится на ринг в следующем бое. Видишь ли, моим зрителям нужно шоу, а не унылый стук по клавишам.
0
0