Интернет, как и телевидение, доживал последние дни. Почти все сайты, где любил бывать Саша, уже позакрывались, но на одном до сих пор теплилась жизнь.
Саша сидел с ноутбуком на коленях и допытывался у знакомых, какой путь они для себя избрали. Ответы не баловали разнообразием. Больше половины опрошенных заявили, что не видят смысла куда-то дергаться, а потому тупо дождутся Перехода. Другие мялись, отделываясь неопределенными «посмотрим» и «видно будет».
Оставалось еще несколько френдов, которые строили из себя нонконформистов, кичились независимостью суждений, а оппонентов сходу причисляли к быдлу. Особых симпатий к ним Саша не испытывал, но, поколебавшись, все-таки задал свой вопрос одному из этого узкого круга. Самому заносчивому, известному в тусовке под амбициозным ником Пророк.
Ответ был ожидаемым. Пророк высокопарно разъяснил, что с послушным стадом ему не по пути. Пусть отправляются в свой Иномир, как овцы на заклание. Только он не какой-нибудь паршивый баран, он Хомо сапиенс. А посему останется здесь, на Земле, прекрасной и удивительной родине предавшего ее человечества, ибо должен же кто-то нести этот тяжкий крест.
Излагал он красиво. Но вместо того, чтобы проникнуться, Саша почему-то представил Пророка маленьким жалким человечком, который скрывает за словесной шелухой ужас перед надвигающимся потрясением основ. И не поверил.
На следующий день позвонила Лена.
— Вот и до меня очередь дошла, — сообщила она неестественно спокойным голосом, и Саша понял. — Мы уже как будто все обсудили, но… Если хочешь, приходи. Устрою прощальный ужин…
— Я подумаю, — неопределенно ответил Саша и отключился.
Думал он долго, перебирая в памяти последние разговоры с Леной и отчетливо сознавая, что новая встреча не принесет обоим ничего, кроме боли. Но отказаться не смог.
Транспорт уже неделю как встал, а отправиться куда-то на своих двоих и не нарваться на неприятности считалось редкой удачей. Вот и на этот раз не обошлось без приключений.
Сначала Сашу плотно обступили какие-то сектанты. Они совали ему в руки разноцветные брошюры и призывали немедленно принять их веру, ибо конец света близок, а другого способа избежать геенны огненной не существует. Поняв, что так просто из окружения не вырваться, Саша поблагодарил за заботу о своей душе и набрал целый ворох спасительных книжечек. А несколько минут спустя выкинул их в мусорный бак.
Дальше было хуже.
— Братан! — услышал Саша, подходя к Центральному парку. Обернувшись на голос, он увидел коротко стриженного мордатого парня с кожаной сумкой через плечо.
«Вот черт!» — подумал Саша. Мордатый был почти на полголовы выше его и заметно шире в плечах, а выглядел как уголовник, только что отмотавший срок. Пожалуй, он и впрямь еще недавно давил нары — ясно же, что зоны сейчас охранять некому, и вчерашние заключенные ломанулись в города.
— Слышь, братан! — Парень приближался вразвалочку, уверенный, что жертва никуда не убежит. — Прививку сделал?
Саша напрягся. До него не раз доходили слухи, что богачи нанимают разных подонков, и те насильно вводят людям симпедол. То ли отлавливают их прямо на улицах, то ли ходят по квартирам. Он не очень-то этому верил — видать, зря.
— Ну, сделал. Давно, еще когда…
— Не гони пургу, — оборвал его мордатый, доставая из сумки оранжевую коробочку. — У тебя на табло написано, что лепишь горбатого. Подставляй руку.
Саша не любил ввязываться в конфликты, хотя и умел за себя постоять. Но еще больше не любил, когда что-то пытались решить за него. Перед тем, как ответить, он убедился, что за спиной у парня никто не отсвечивает. Похоже, тот действительно был один, без подельников — надеялся на свою дурную силу. Вот и хорошо.
— Слушай, — миролюбиво начал Саша, — ну зачем тебе это надо? Что они пообещали за работу? Денег? Так это сейчас — труха. Квартиру, тачку, девочек? Но ведь…
— Че? — Парень удивленно уставился на него. — Язык прорезался, братан? Я вчера одному такому хлебальник разбил — за лишний базар. Тоже хочешь?
— Нет, но с этой штукой погожу. Я уж лучше сам как-нибудь.
— …! — взвился мордатый. — Ну, все, урод, ты нарвался! — Он переложил футляр в левую руку, а правой сделал такой замах, будто собрался одним ударом выбросить смельчака на проезжую часть.
Когда-то Саша занимался боевыми единоборствами. Всеми подряд и понемногу — никак не мог найти стиль, который бы ему понравился без оговорок. Нигде, конечно, не преуспел, но кое-какие приемчики, отработанные до автоматизма, взял на вооружение.
Удар амбала пришелся в пустоту. Отскочив, Саша поймал его руку, крутанул и по всем правилам заломил назад. Да так, что парень согнулся в три погибели, почти уткнувшись носом в асфальт.
— Ааа!!! — заорал мордатый. — Пусти, сука! Б…, я ж тебя урою! Ааа-ооо-ууу!..
Саша немного послушал его вопли, затем брезгливо оттолкнул поверженного врага, и тот неуклюже повалился набок. С трудом верилось, что еще полминуты назад он не видел вокруг никого круче себя.
Сделав несколько шагов, Саша обернулся. Парень уже поднялся, но его шатало. Держа правую руку на весу, он кривился от боли.
— Ну, падла, — прошипел мордатый, — мы еще встретимся. Я не я буду, если не замочу!
— Посмотрим, — философски ответил Саша. — Поправляйся… братан!
Ответом ему был сплошной мат.
0
0